Sansón

Puente de arena.

Tu sonrisa resquebraja mi fuerte.

Con la gloria de tu pena

y mi pequeño Sansón ilustrado que implosiona.

Para que los fantasmas lluevan de día.

Y de mi boca, rujan silencios.

Hay raíces en tu irrealidad.

Y demasiado verano para un otoño tan a poco.

Quisiera decirte tantas cosas.

Pero nuestra góndola se va de luto.

Tengo un penthouse en el olimpo de tu olvido

y tres lunares para hallarte.

Espero perderte a tiempo.

Aún confío en que nunca abras los ojos.

Los inmortales

A la muerte se la llora en persona.

Con los dedos hurgando en los ojos.

Buscando preguntas.

Moviendo la cabeza entre tenazas de palmas.

Rascando raíces.

“Cariaconteciendo”.

Con los mocos trapecistas.

Y editando las lágrimas.

A la muerte se la razona.

Y también se la raciona.

Se la toma prisionera

y se la pone en juego en un escondida para uno.

La muerte se alcanza con los brazos abiertos.

Con los dedos de par a impar.

La muerte es una meta.

Como una manzana de lunes.

A la muerte se la llama vida cuando se van los invisibles.

Los que dejan huella.

A la muerte se la calla con tierra.

Y se la riega para que florezca y vuelva a ser muerte.

Sin embargo, para aquellos que no aman,

la muerte debiera estar prohibida.

Cremada.

O, al menos, un metro ochenta bajo tierra.