jueves, 6 de diciembre de 2012
domingo, 4 de noviembre de 2012
domingo, 7 de octubre de 2012
Invisible
A veces el cielo.
El dulce de leche en hebras.
El hervor del sol.
El colchón de pasto.
Y una nube con forma de nube.
A veces sus ojos.
Y, a veces, Spinetta.
El dulce de leche en hebras.
El hervor del sol.
El colchón de pasto.
Y una nube con forma de nube.
A veces sus ojos.
Y, a veces, Spinetta.
martes, 25 de septiembre de 2012
Sísifo
A una calle del cielo no hay aire.
La niebla matinal de sus ojos.
El lado oscuro de su hombro desnudo.
Y la falda de su alma vintage.
Siento la falta de sentidos.
Las manos vacías de manos.
Un rayo daltónico.
Y la luz de un día de verano en la ventana.
Como un atajo sin corte.
En un plano secuencia al silencio.
Y la música de su latido, se petrifica.
Como la nobleza de sus labios.
Y las copas se consagran.
Se hacen ruido.
Ambas.
Sendas.
Y el corazón libertino de su antojo.
La coraza para uno.
Y el letrero de bienvenida recién pintado.
De madera de roble.
Y el pasadizo a su vacío.
La puerta sin hechizo.
Y de nuevo sus talones.
El paso de madrugada.
El frío de sus guantes mojados de agua sucia.
Y la escalera de ladrillos.
El amor es insensato.Y los que lo profesan, suicidas.
domingo, 9 de septiembre de 2012
A.M
Tengo un desayuno de besos en tu nombre.
Una sonrisa de medialuna.
Y una corona de cremona
que te proclama reina de esos días desteñidos.
También tengo algo de azúcar para espolvorear tus deseos
y un poco de té para limpiar tus ojos sucios de la vecina noche.
Pero la vedette sigue siendo la mermelada que cubre tus labios
y un poco de esas lágrimas que hacen que la vida no sea sosa.
Y sin embargo, todavía no tengo manos, ni adjetivos posesivos.
Siquiera instantes.
Al menos,
guardo algún que otro amanecer que muere de pie ante tu presencia.
Sigo con mi bandeja de tentaciones.
Y un pañuelo blanco que tiene bordadas tus iniciales.
Tu tesis existencial.
Tu enigma.
Una sonrisa de medialuna.
Y una corona de cremona
que te proclama reina de esos días desteñidos.
También tengo algo de azúcar para espolvorear tus deseos
y un poco de té para limpiar tus ojos sucios de la vecina noche.
Pero la vedette sigue siendo la mermelada que cubre tus labios
y un poco de esas lágrimas que hacen que la vida no sea sosa.
Y sin embargo, todavía no tengo manos, ni adjetivos posesivos.
Siquiera instantes.
Al menos,
guardo algún que otro amanecer que muere de pie ante tu presencia.
Sigo con mi bandeja de tentaciones.
Y un pañuelo blanco que tiene bordadas tus iniciales.
Tu tesis existencial.
Tu enigma.
domingo, 19 de agosto de 2012
Lo que no es vida
Tu corazón desafina.
Y vos cruzás la calle en La menor.
En puntas de pie.
Con el charco espía.
Y el fade out de tu sonrisa.
Con la premisa de tu camisa a rayas.
Y el cuadro que se forma bajo tu pollera.
Entre un sol que se cuela en plena Abbey Road
y una canción que no habla de vos.
De tus noches de labios como trizas.
Y de tu prisa caníbal.
De tu pena como cuerda.
Y de mi silencio, que es tu nota preferida.
Tu coda.
jueves, 9 de agosto de 2012
miércoles, 1 de agosto de 2012
martes, 31 de julio de 2012
Crisálida
Sus
piernas son la mitad de una verdad.
Sus
tacos, pequeñas puñaladas.
Ella
baila en singular.
Y
en la mesa, detrás de una columna,
la
espero sin su deseo.
Ella,
a veces, busca el reflejo.
Yo
la admiro.
Ella
brilla en la marea
como
el sol de las diez y cuarto.
Usa
un vestido suicida.
Y
en su sonrisa de vino tinto
su
labio hace un pequeño doblez.
Como
un barco de papel
ella
flota en la cascada de su silencio.
En
la inmensidad de su belleza extra brut.
Y
en la muerte de la noche despierta a la luna.
Con
un suspiro en forma de beso.
Con
un antifaz que la protege del ojo ajeno
y
la invita a volverse mariposa.
A
dejar la crisálida para volar.
Al
alba.
miércoles, 25 de julio de 2012
6-7-8
Quisiera que nieve en
nochevieja.
Como lo hacían mis ojos a los siete.
Y si del otro lado de tu sonrisa hay un sábado, mejor.
Todavía pienso en aquel que escribió tu nombre con “i griega”.
En las tardes de súper acción.
Y en los domingos con cara de atardecer.
Recuerdo el viejo negocio de botones.
El cultivo de la inocencia en pequeñas dosis de amor.
Al monstruo verde de la tele y al enmascarado de la sal.
Al despertador de David Robert Jones.
Mirando el planetario desde el asiento trasero de un Falcon blue.
Con un color refugiado en mis manos de tesoro.
También del miedo a morir.
Y de los ojos de fuego a la noche.
De Arslanián, Báez, Boniscontro, Cano Vázquez, Casillo, Casir.
De Castro Rodríguez, Cavalieri, Cora Bogani.
De Cortés.
De mi capacidad para almacenar datos carentes de sentido.
En mi cuarto de libra devaluada.
De el Diego, del Cani, de Bergomi y de Herzog.
Del “Mano”.
“Que divertido es…”
Del poncho pampero del escarabajo.
Y del puente chino con garúa.
De la noticia en el Maral 39.
Como lo hacían mis ojos a los siete.
Y si del otro lado de tu sonrisa hay un sábado, mejor.
Todavía pienso en aquel que escribió tu nombre con “i griega”.
En las tardes de súper acción.
Y en los domingos con cara de atardecer.
Recuerdo el viejo negocio de botones.
El cultivo de la inocencia en pequeñas dosis de amor.
Al monstruo verde de la tele y al enmascarado de la sal.
Al despertador de David Robert Jones.
Mirando el planetario desde el asiento trasero de un Falcon blue.
Con un color refugiado en mis manos de tesoro.
También del miedo a morir.
Y de los ojos de fuego a la noche.
De Arslanián, Báez, Boniscontro, Cano Vázquez, Casillo, Casir.
De Castro Rodríguez, Cavalieri, Cora Bogani.
De Cortés.
De mi capacidad para almacenar datos carentes de sentido.
En mi cuarto de libra devaluada.
De el Diego, del Cani, de Bergomi y de Herzog.
Del “Mano”.
“Que divertido es…”
Del poncho pampero del escarabajo.
Y del puente chino con garúa.
De la noticia en el Maral 39.
Siempre Primero Para
Todo (PPT) en el pizarrón.
“Ground control to major Tom”.
De los boletines atascados en la 9 de julio.
Rexina.
De los boletines atascados en la 9 de julio.
Rexina.
De Facundo y de Juan.
Del Cassius Clay argento con campera verde oliva.
Del Cassius Clay argento con campera verde oliva.
De las madrinas
ajenas en las camas propias.
“Qué dios te bendiga”
¿No será mejor que se olvide?
Del cumpleaños de 15 en Castells.
“Qué dios te bendiga”
¿No será mejor que se olvide?
Del cumpleaños de 15 en Castells.
De Winnie Cooper y Dori Dureau.
De la voz de Mac Gyver.
Y al calor de una estufa, las medias.
De Slobulus.
De la voz de Mac Gyver.
Y al calor de una estufa, las medias.
De Slobulus.
“En boca cerrada no
entran moscas”.
De los veintiún
cambios de la bicicleta que nunca tuve.
De Benito Gilglins y Gino Foderone.
De Benito Gilglins y Gino Foderone.
De los padrinos sin
magia.
De la armónica en la
playa.
“Son de plata, y de
acero”.
De Ubaldini.
Mar del plata está
cerca.
Topsy, Periquita y El
Bifacho, también.
Ocho pisos al sur.
De las botas de
lluvia amarillas.
Del Jorgito del
Abuelo
ENTEL.
De Juan Manuel
Casella y de Néstor Vicente.
Del gallito ciego.
Del arco a arco con Tincho.
Del arco a arco con Tincho.
Del pique.
Del Viewmaster.
Del Viewmaster.
¿Quién ganó la
carrera entre Leono y Cheetara?
“Cuando los pálidos
vienen marchando”.
De Garumi.
De Chatrán.
De Esteban Quito.
“Tiene la mirada de
la primer novia que nunca se olvida”.
De la amistad a pesar
del “corto”.
De los pitucones negros.
De los pitucones negros.
Del “villuca”.
Old Spice.
Old Spice.
De los gatos de
Cande.
Del té con sopitas.
“Elige tu propia
aventura”.
Del chupete colgante.
De la biblioteca de
Anteojito.
Puaj.
Del truco con la
Abuela.
De los comentarios de
Amoroso y de Anuk, el esquimal.
De Capri/Yelmo y
Ultracomb con Ultracomb.
De Alfaro Moreno, el
Loco Enrique y el Gato Miguel.
“And the papers want to know whose shirts you wear”
De Fate.
Del Comequeso.
De Martín de Gainza
en febrero.
Del Serenito.
Siempre corriendo a
todos lados.
Del teclado de pie
Fun Machine.
Del 104 matiz
esperanza.
De los doscientos
gramos de pepas en el almacén de Alicia.
De la partida de
Pablito Sirignano.
Y los tres acordes de
la guitarra.
De la casa de
empeños.
De los huevos fritos
al mediodía.
Del chupi.
Del chupi.
“Estamos fritos”.
De la juguetería
1810.
De la híper.
De la primera trompada al enano cabezón del C.
De la primera trompada al enano cabezón del C.
De las bolsitas de
agua en los entretiempos.
Y de las paletas fuertes sobre el labio.
Del zorrino apestoso.
Y de las paletas fuertes sobre el labio.
Del zorrino apestoso.
De la carpa abierta y
del barro.
De Dirk Benedict.
Del triunfo en el test de Cooper.
Del record de los 391 jueguitos.
De Dirk Benedict.
Del triunfo en el test de Cooper.
Del record de los 391 jueguitos.
Y sus testigos.
De Haggar.
De Haggar.
Del intercomunicador.
Y el 21 al básquet.
Del Indio.
Del Nussini, del Graffiti y del Suchard.
Del terodáctilo que se clavó de un ángulo.
De Nathán Pinzón.
Del Indio.
Del Nussini, del Graffiti y del Suchard.
Del terodáctilo que se clavó de un ángulo.
De Nathán Pinzón.
De Guerra.
Del Biznike rumbo a
Lourdes
Y la copa que se
mueve en la oscuridad.
De la cancha de paddle en Alberdi.
De la cancha de paddle en Alberdi.
De nunca ser un
tiburón en la pileta.
De la canasta.
De la canasta.
Del Power TVCR.
De las cientos de
chilenas.
Del 25 de febrero
grabado en madera.
De “Margarito tereré”.
¿Y Juan Antonio Ferreyra?
De “Margarito tereré”.
¿Y Juan Antonio Ferreyra?
De los porotos, el
secante y el frasco de Hellman’s.
De las suspensiones primarias.
Del huevo pintado de Tsingópulos.
De los espárragos servidos en la mesa.
De Chabelo.
De las suspensiones primarias.
Del huevo pintado de Tsingópulos.
De los espárragos servidos en la mesa.
De Chabelo.
Del silbido de
“Patience”.
De la diez siempre en la espalda.
Y del uno en el corazón.
“¿Can you hear me major Tom?”
En los bailes de sombras.
En el semáforo para turistas del devenir.
De los sanguchitos de miga para los días tristes.
¿Qué será de la vida de Man at arms?
¿Y de Evil Lyn?
De la diez siempre en la espalda.
Y del uno en el corazón.
“¿Can you hear me major Tom?”
En los bailes de sombras.
En el semáforo para turistas del devenir.
De los sanguchitos de miga para los días tristes.
¿Qué será de la vida de Man at arms?
¿Y de Evil Lyn?
¿Y de Morando?
Del día que robaron
el negocio.
De la alfombra perdida.
Del “piscongallo”.
De la caída de un muro.
De la alfombra perdida.
Del “piscongallo”.
De la caída de un muro.
De las caminadoras y
las corredoras.
De la vuelta manzana.
Del Edu Juegos.
De Tito, las basuritas y los veinticinco centavos con interés.
De los jeans azules en la cocina.
Mejor no hablar de cosas ciertas.
De la ausencia de tu existencia.
De tu equilátero.
Y de mi puto escaleno.
“Now it's time to leave the capsule if you dare”
Quisiera que nieve en nochevieja.
Como lo hacían mis ojos a los siete.
Y si del otro lado de tu sonrisa hay un sábado, mejor.
De Tito, las basuritas y los veinticinco centavos con interés.
De los jeans azules en la cocina.
Mejor no hablar de cosas ciertas.
De la ausencia de tu existencia.
De tu equilátero.
Y de mi puto escaleno.
“Now it's time to leave the capsule if you dare”
Quisiera que nieve en nochevieja.
Como lo hacían mis ojos a los siete.
Y si del otro lado de tu sonrisa hay un sábado, mejor.
miércoles, 11 de julio de 2012
lunes, 9 de julio de 2012
Así comienza Albatros
Homenaje a la soledad
Al sinsabor.
Al sinsabor.
A la agonía.
Al insoportable
ruido del despertador.
Al bostezo que no
necesita ser tapado.
Al espejo vacío.
Al cepillo sin
dueño.
Al té con leche y
sacarina.
A las tostadas sin
queso.
A las mañanas
campestres.
Al frío del hogar.
Y al polvo que se
hace presente
cuando el sol
entra por la ventana.
Al olvido como
carta de presentación.
A la lección de
anatomía diurna.
Al silencio como
bandera.
A la música para
oídos sordos.
Al rock como
postura.
A los desconocidos
de siempre.
A los malos
augurios.
Al portero
eléctrico que calla.
A la cocina rota.
A la alacena
imaginaria.
Al cuarto sin
entero.
Al pasillo sin
desfile.
A la mesa servida
de dudas.
A la infidelidad
de los momentos.
A los infortunios
ajenos que se hacen propios.
Al rencor en
primera persona.
Al ayer como
modelo de vida.
Al presente como
estación de cambio.
Y al mañana como
constante.
A vivir sin
retorno.
A la muerte en los
sueños.
Al almuerzo
ejecutivo
y a su oferta en
efectivo.
A la silla de
enfrente como reflejo del alma.
A la boca sucia.
Al insulto
cautivo.
Al atardecer en la
avenida.
A las cartas
suicidas.
Al objeto con
valor agregado.
Al cigarrillo en
secreto.
A la cerveza que
cura heridas
y su inminente
recaída.
A los viajes de
mirada perdida.
A la vuelta de la
esquina prohibida.
Al olor a tormenta
y a su consecuente
estallido.
A la cama sin
sábanas.
A la almohada sin
plumas.
Al dos por uno
junto a un desconocido.
Al amor como
vedette sin tregua.
A la verdad como
baluarte.
Al placer como
sacrificio.
Al fútbol como
pasión
y a su derrota
como frustración.
A los amigos que
se fueron.
A la carencia de
fe.
A la inmadurez
emocional.
A la familia como
vieja postal.
Y a mi hija como
pedestal.
Al tiempo como
arena.
A las novelas que
lastiman.
A las películas que
riman.
Y al brindis sin
cacofonía.
Al sentimiento que
me obliga
a vivir sin tu
compañía.
A amarte.
lunes, 2 de julio de 2012
viernes, 29 de junio de 2012
martes, 26 de junio de 2012
Novedades
Seguimos dando vueltas con Albatros. Pero mientras tanto, el próximo libro empieza a tomar una forma concreta. Ya hay cuarenta de los setenta u ochenta textos que tendrá la futura obra. Aquí, un adelanto:
Fiebre Beatle
Te silencio
en recuerdo.
Y te
observo.
Sin
vocales.
Consonando.
Y te
oscurezco que orates.
Sugiero.
Y le doy
empleo a mis dudas.
Converso
con los días.
Con tu ira.
La plena
vida.
Tu esencia
que adolece.
Que sí es
poco.
Si te
impido.
O te aviso.
Y te prefijo
el olvido.
Como cuota
de parcela.
En
reverencia a mi decencia.
La
insolencia.
Que somete.
Que se ríe
sin rima.
Las
cortinas de un día.
Que se
cierran.
Que se
hendijan.
Como cruces
sin luces.
Porque te
apagas.
Como
intermitente agonía.
Con tu primitiva
belleza.
Que se
quiebra.
Como copa
de soprano.
En la
frente de tu brújula.
Insensato.
Por la fe.
Iluso.
Por la
estevia que savias.
No
asemejas.
Tres, dos…
Ausencia.
viernes, 15 de junio de 2012
Albatros en Villa Pueyrredón
El viernes 22 a las 22, en el marco de un ciclo de lectura y música organizado por el blog Letras Under, voy a estar leyendo algunos de mis textos. Espero puedan acercarse.
Casa Rosa, Nazca y Mosconi. Villa Pueyrredón.
Les dejo la dire del portal
http://www.letrasunder.blogspot.com.ar/
sábado, 9 de junio de 2012
La pedrera
Todavía te veo.
Tan uruguaya como la muerte.
Con el llanto kilometrado
y la prosa como anzuelo.
Por un agujero tracionero
que cuela al sol.
Y un timbal de cal
que se hace caricia.
Aún te recuerdo,
día por miedo,
con el verbo amar.
miércoles, 6 de junio de 2012
jueves, 31 de mayo de 2012
martes, 29 de mayo de 2012
Besarte
Nuestros dedos formaban un abanico perfecto.
Una unión precisa.
Una mariposa en vuelo inicial.
Una estrella en punta de baile.
De belleza entre algodones.
Un estado de ánimo anarquista.
De poética sin rima.
De un puñado de valores repetidos.
Una unión precisa.
Una mariposa en vuelo inicial.
Una estrella en punta de baile.
De belleza entre algodones.
Un estado de ánimo anarquista.
De poética sin rima.
De un puñado de valores repetidos.
Y de llaves de besos.
Para abrir puertas en la noche ciega.
Para dejar en el camino al futuro.
Y sentarnos a vivir
en nuestra espera preferida.
Para recordar ese segundo previo
al arte de unir nuestros labios.
Para abrir puertas en la noche ciega.
Para dejar en el camino al futuro.
Y sentarnos a vivir
en nuestra espera preferida.
Para recordar ese segundo previo
al arte de unir nuestros labios.
lunes, 28 de mayo de 2012
sábado, 26 de mayo de 2012
Tormenta de sueños
Anoche
tuve una pesadilla.
Una
tormenta de sueños.
Y en
cada rayo estaba tu sonrisa.
Y en
cada pizca de lluvia tus besos.
Tu
anarco tacto.
Tu
pasión.
Tu
enjundia.
Y tuve
miedo de tenerte.
De
detenerme.
De
encontrarnos.
Y
sentirnos.
De
hacernos visibles ante el viento.
Y me
calmé.
Para
volverme llovizna.
Y fluir
como una gota en tu rostro.
Parsimoniosa.
Torpe y
tímida.
Para
recorrer tu mejilla
y al
llegar al suelo hacerme arco iris.
lunes, 21 de mayo de 2012
jueves, 17 de mayo de 2012
miércoles, 16 de mayo de 2012
martes, 15 de mayo de 2012
lunes, 14 de mayo de 2012
domingo, 13 de mayo de 2012
Anuncio de la presentación en Tiempo Argentino
http://tiempo.infonews.com/2012/05/13/sociedad-75492-bruno-lazzaro-presenta-su-libro-de-poesia.php
lunes, 7 de mayo de 2012
Dónde comprarlo
En Caballito
Librería Caligari, Bogotá 101.
Biblos, Puan 378.
Gambito de Alfil, Puan 511.
En Flores
La Chispa, Varela 20.
Barrilete Libros, Condarco 90.
Patria Grande, Rivadavia 6369.
En Palermo
Crack Up, Costa Rica 4767.
En Belgrano
Librería Rodríguez, Cabildo 1849.
El Hablador, Cabildo 2280.
En Recoleta
Librería Huemul, Santa Fe 2237.
Venta directa: escribinos a conocealbatros@gmail.com
Venta directa: escribinos a conocealbatros@gmail.com
viernes, 27 de abril de 2012
Contratapa de Albatros
Dice Tom Lupo: "Lazzaro se levanta y se transforma en Albatros". Abre la puerta a la lectura sin condicionamientos, comparte la bienvenida. El recononocimiento se expande en su voz hacia un poeta que ingresa al club. "Quedé enredado en su deseo, que fatalmente es que el otro escuche esa extrañeza. Que escuche es un decir, tal vez, ese es mi deseo. Por ahora el de Bruno es ser leído, porque todos queremos salir de alguna soledad". Y en ese instante no es difícil descubrir esa vía de ausentes continuos, la que traza Albatros, la que marca Lupo. Dice Lazzaro:
La idea no era ser un papel sin tinta.
La idea era escribirte, dibujarte, soñar.
La idea era enseñarte,
mostrarte un poco qué hay más allá.
Crecer a tu lado cuando no estás.
martes, 17 de abril de 2012
El grito
Te otoño
tanto, extraña.
Te lluevo.
Te nado.
Y me cuelgo en tu jardín.
En tu concreta babilonia.
Y en tu alma me arqueo.
Aprisionado.
Ante el espejo inmaculado
que se vuelve vela.
Con un sueño que vuela a mi espalda.
Y se escapa en una leyenda.
Te siento mía, anónima.
Te esculpo.
Te lluevo.
Te nado.
Y me cuelgo en tu jardín.
En tu concreta babilonia.
Y en tu alma me arqueo.
Aprisionado.
Ante el espejo inmaculado
que se vuelve vela.
Con un sueño que vuela a mi espalda.
Y se escapa en una leyenda.
Te siento mía, anónima.
Te esculpo.
Y te
inmortalizo en mi trofeo de vitrina.
Te siento propia
y me asfixio en tus apéndices.
Y te pretendo viajar.
Llorar.
Con tu pasión en resguardo.
Y tu decencia, que es mi sangre.
El canal hacia mi corazón.
Con un final escrito a mis pies.
Y un camino sin puertas.
Y hacia tu raíz, tu concepto.
Mujer.
Te siento propia
y me asfixio en tus apéndices.
Y te pretendo viajar.
Llorar.
Con tu pasión en resguardo.
Y tu decencia, que es mi sangre.
El canal hacia mi corazón.
Con un final escrito a mis pies.
Y un camino sin puertas.
Y hacia tu raíz, tu concepto.
Mujer.
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